Le puits qui pleure

Lorsque je reçus ma nomination de professeur de quatrième au collège de Saint-Julien, je ne pouvais guère prévoir l’étrange enchaînement de circonstances qui allaient me lancer en plein mystère – en plein drame ?...

Dans cette vieille cité bretonne, je ne trouvais, pour me loger, qu’une vaste et solide demeure bourgeoise qu’aucun Saint-Juliennois ne voulait habiter et que tous surnommaient : « La maison du crime ».

Mais la bâtisse, d’avoir été témoin du meurtre de son ancien propriétaire, pâtissait, de surcroît, auprès des autochtones, de sa réputation d’abriter, dans sa cave, un puits mystérieux à l’aura quasi diabolique d’où s’étaient échappés des pleurs lors de la funeste nuit de l’assassinat.

Croyez-vous que ces éléments fussent suffisants à me dissuader d’investir les lieux ? pensez-vous ! Bien au contraire, mon esprit cartésien faisait fi de ces archaïques superstitions...

Et, pourtant, c’est dans ces murs que je vécus l’aventure la plus exaltante, la plus dangereuse et la plus glorieuse de ma vie...