Des lieux et des choses

Entrez dans le cercle de la poésie. Quelle chimère ! Quelle utopie ! Mais aussi quelle prison ! Car le cercle va se refermer sur vous et vous ne pourrez plus échapper à ses ronds vertigineux. Un cercle plus démoniaque qu'un labyrinthe sans fil d’Ariane. Le cercle de la poésie vous enserre dans ses rimes comme dans des griffes et vous vous sentez confiné sous le couvercle de Baudelaire, secoué par la folie de Nerval, transpercé par le chagrin d’un Lamartine ou la fougue d’un Hugo, mais happé aussi par les mots à inventer et à triturer d’un Prévert ou d’un Queneau, Oulipo en cavale, pour créer une nouvelle poésie libérée de ses anciennes entraves. Mais quel prix à payer ! Liberté perdue et esclavage permanent, des nuits blafardes à griffonner des pages inutiles, des jours gris à supplier la muse, qu’elle dessine des mots sur les carreaux de votre fenêtre pour qu’ils éclatent comme des cristaux d’images sur les feuilles blanches de votre écritoire. En vain.

Alors, vous ne voulez plus être poète et vous fuyez le cercle pesant qui vous menace ?