Fleur de bataille

Un serviteur vint chuchoter quelque chose à l’oreille du duc. Celui-ci fit un geste en direction du peintre qui interrompit son travail. — Nous allons faire une pause, on m’annonce que Maître Fiore dei Liberi est arrivé. La musique se tut, le peintre posa son pinceau, et tous les regards se tournèrent vers le nouveau venu. Fiore entrait, vêtu simplement, ses bottes nettoyées, ses habits brossés. Il ne portait pas d’épée, juste sa dague au côté. Les courtisans richement vêtus regardaient avec curiosité cet homme de taille moyenne qui approchait la soixantaine, aux cheveux courts et gris, la taille mince sous la poitrine puissante, la démarche tranquille, les traits burinés sous les yeux gris. Il traversa la salle et posa un genou en terre au pied du trône. Le prince laissa passer un temps. — Ainsi donc, vous voici arrivé jusqu’à nous. Il y a longtemps que je vous fais chercher, Maître dei Liberi. — Je vous prie d’excuser le temps que j’ai mis à venir jusqu’à vous, Excellence. — Votre Art est puissant dit-on, et... secret également ? — Non point secret Excellence, simplement discret. Si tout le monde était au fait de l’Art du combat, il perdrait de son efficacité. — Ainsi donc, il suffit de connaître les techniques de l’Art du combat que vous enseignez pour vaincre ? — Je n’ai pas dit cela, votre Excellence. Sans le cœur et le courage, aucun homme ne peut gagner. L’homme dont la peur guide les pas n’a que faire de la science des armes. Mais en disant cela, je ne vous apprends rien. — Voilà une parole sensée. Mais pour moi j’ajouterai simplement que les coups secrets n’existent pas. Un cœur ferme, des muscles solides, l’entraînement aux armes sont suffisants. Le reste n’est que poudre aux yeux.