Rabevel

Lucien Fabre (1889-1952)

"Le premier octobre 1875 qui était un mardi, vers les trois heures de relevée, un homme sortit subitement de la maison qui porte encore le numéro vingt-six dans la rue des Rosiers. Il tombait une grosse pluie froide. L’homme maugréa un instant sur la porte en ouvrant son parapluie. Puis il se retourna brusquement, assujettit sur la tête d’un gamin qui se tenait dans l’ombre du couloir, un capuchon de laine bleue et partit à grandes enjambées, au milieu de la boue et d’un ruissellement de torrent, tandis que l’enfant dont un cartable battait le dos, trottinait sur ses pas en geignant et toussant.

Ayant suivi la rue jusqu’au bout dans la direction de l’Hôtel de Ville, ils traversèrent le passage des Singes, remontèrent la rue des Guillemites et prirent enfin la rue Sainte Croix de la Bretonnerie. Le gamin à bout de souffle tirait la jambe si bien que l’homme ne l’entendant plus piétiner tout contre lui se retourna et, distinguant sous le capuchon le petit visage rougi, s’arrêta en souriant :

– Je cours donc si vite, petit Bernard ? lui dit-il.

– Oh ! oui, oncle Noë, répondit l’enfant avec assurance. Mais je te ferai trotter moi aussi quand je serai plus grand que toi.

– Eh ! qui te dit que tu deviendras plus grand que moi, moucheron ?

– Je le sais bien, moi.

Noë Rabevel regarda son neveu. L’enfant assez grand pour ses dix ans semblait robuste. Ses cheveux bouclés qu’il portait longs adoucissaient un peu une mine têtue et sournoise qui gâtait l’intelligence des yeux vifs. L’homme poussa un soupir et marmonna quelques mots. Mais l’enfant tendait l’oreille et l’observait de côté d’un regard fixe qu’il surprit et qui lui pesa. Il sentit après un peu de réflexion son étonnement et sa gêne.

– Damné gosse, se dit-il, qui ne sera pas commode."

Dans les méandres fiévreux de la Troisième République, Bernard Rabevel s’élève — financier visionnaire, mystique sans foi, homme rongé par une soif d’absolu. De la jeunesse provinciale aux salons parisiens, son ascension fulgurante s’accompagne d’un mal plus ancien que lui : celui des ardents, cette brûlure intérieure qui consume les âmes trop vastes pour leur époque. Lucien Fabre signe une fresque flamboyante, à la fois sociale, spirituelle et tragique, où l’or et le feu s’entrelacent, et où l’homme moderne vacille entre puissance et perdition.

Prix Goncourt 1923.