L'horloger de 88h88

Je l’avoue : je connais peu de monde dans la galaxie littéraire contemporaine. Et pourtant, j’en connais qui, en guise de quatrième de couverture, n’auraient pas hésité une nanoseconde à copier-coller un passage de leur bouquin. Carrément. Ou pire, à fabriquer un « trailer », une bande-annonce accrocheuse composée d’extraits judicieusement choisis dans les divers chapitres afin d’allécher le chaland, de séduire le lecteur en puissance au moyen de ficelles aussi grosses que le string de Babar.
Il est vrai qu’au stade grippal qui confine au plumard nos corps adipeux et fébriles, on peut espérer une envolée des ventes de tout ce qui se lit, de l’autobiographie corrigée d’avant-centre dépressif au pamphlet destructeur de l’ex-secrétaire d’État – ou de l’ex du secrétaire d’État – en passant par les confessions olé-olé de la maquilleuse d’un présentateur de JT.
Je répugne à ce genre de racolage. En vérité, que puis-je dire sinon que cet ouvrage se lit comme un livre ? En tournant les pages. Ou en clignant de l’œil droit pour ceux qui disposent de la version numérique. C’est quand la tisane est froide qu’on compte les veaux (proverbe approximatif).
Philippe Lebrun