Histoire de ma mort

J’avais, coudes serrés à hauteur de poitrine, l’espace de douze années, frayé mon chemin dans la mêlée impitoyable de la vie parisienne ; sans jamais tendre la main à ceux qui, froissés par mon élan, tombaient autour de moi sur l’arène, les yeux fixés sur le but de mes convoitises, toujours le même, la satisfaction de mon égoïsme par tous les moyens que ne réprouve pas l’esprit casuistique de la petite morale, j’avais marché. Adepte de l’art, moins par conviction esthétique ou par besoin de donner un corps aux évocations idéales de mon esprit que pour traduire sous une forme visible les appétits de mes sens, satisfaire le démon de la vanité, et, par-dessus toute chose, acheter le droit d’être impunément heureux selon mes désirs, j’avais demandé à la peinture le secret des lignes lascives et des chairs luxuriantes.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIX^e siècle.