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Mémoire Les mots sont d'obscurs miroirs Un jardin négligé avec des gravats des ronces des orties. Ici la lumière du jour balaie Des objets furtifs, le faux semblant des souvenirs. Il y a d'imprudentes randonnées, Des fenêtres toujours closes, des terrasses...
"Monsieur l'Administrateur, mes chers Collègues, Nul ne franchit sans émotion le seuil de cette illustre maison. Même si l'âge le devrait convaincre que, pour lui et pour son œuvre, les jeux sont faits, même s'il a déjà goûté quelques-unes des satisfactions ambiguës...
"Ce petit ouvrage porte sur une œuvre loin d’être terminée. Aussi n’a-t-il pas la moindre ambition d’être complet. En outre, sur la partie qui, de cette œuvre, existe, il n’est nullement systématique. Il en souligne certains caractères. Elle en présente d’autres, sans...
Arbres arbres chevaux sauvages et sages à la crinière verte au grand galop discret dans le vent vous piaffez debout dans le soleil vous dormer et rêvez
Les nouvelles sont à l'écrivain ce que les variations sont au musicien. C'est une façon d'approfondir certains thèmes, et de trouver des formes nouvelles pour dire toujours les mêmes choses, celles qui lui tiennent à cœur. Ici, il pourrait s'agir de répéter combien la...
"Les textes rassemblés ici par Albert Camus – articles, préfaces, interviews et polémiques – intéressent la période 1948-1953. Ils sont classés sous trois rubriques : Justice et haine, Lettres sur la révolte, Création et liberté. Camus écrit dans son avant-propos : ......
"Mes lèvres courent le long d'un cou Comme un jardin semé de violettes Parfumées les mille myosotis d'un regard Souriant me soufflent un air pur et neuf Le pollen des mots tendres est butiné La nuit n'est plus qu'un souvenir Effacé quatre mains se tendent vers moi...
Ni religion, ni sagesse, ni connaissance, ceci n’est peut-être même pas un poème, au sens où l’entend l’oreille occidentale. Ceci nous arrive d’un jadis à la fois nippon et chinois. Même pas un art de saisir le plus ténu de la réalité. "L’ombre d’un pin"... Quelque...
"Le lit dans lequel je me réveille n’est pas le mien. Il est bien trop haut, bien trop droit, trop étroit, avec des pieds en tubes de métal peints en gris, en ce gris passe-partout, entre gris souris et ciel de novembre, plus clair que celui des navires de guerre, mais...
Les deux consolations de l'existence de Jouhandeau assombrie par le difficile caractère d'Élise, l'éloignement de Céline, lui viennent de son ami Jean-Claude et du petit Marc. Le petit garçon estropié, soigné à l'hôpital, reste son principal souci. Si Jean-Claude qu'il...
Plus le moraliste se rapproche de sa fin – dont il parle avec un détachement superbe –, plus son souffle d'écriture se fait à la fois précis et léger, comme animé d'un mysticisme vivant. Toutes ses forces s'y trouvent ramassées puis confondues afin de leur donner le...
Voici le dernier volume de ce grand roman éclaté que sont les Journaliers. Parvenu à ce point final d'où il peut prendre une vue rétrospective de toute l'œuvre, le lecteur mesure, à travers la dissémination des notes, des maximes, des anecdotes, l'unité du récit quasi...
Dans ce quatrième volume de son Mémorial, Marcel Jouhandeau évoque particulièrement les garçons bouchers et les apprentis qui travaillaient dans la boutique et sous les ordres de son père. C'est un défilé plein de cocasserie et de tendresse que celui que composent les...
"Élise part de la maison la nuit pour se rendre à B., près de Dreux, sans savoir où elle va. On l'attendait, à cinq heures et demie, devant la gare Montparnasse. Léonine, son amie, ne la voyant pas, dit à l'employé chargé du contrôle : " Quand le train va partir, une...
"Était-ce l'après-guerre qui éveillait partout un érotisme particulier, joyeux, sournois, moins passionné que sous l'Occupation, mais quoi ? Plus affamé, cherchant en riant qui dévorer. Il ne savait pas. Il avait eu tant d' histoires de filles. Une dans un hiver froid,...
Dans ce vingt-septième Journaliers, Marcel Jouhandeau a quatre-vingt-cinq ans. Il veille toujours avec tendresse et admiration sur le petit Marc. Il vit un roman d'amour, le dernier, avec un jeune homme de vingt-six ans. Il pense à Dieu, lit Saint-Simon et les...
Le poète de Travaux d'aveugle et de Nul désordre n'a rien perdu de sa douceur narquoise. Il avance toujours d'un pas étonné, léger. Il semble chantonner pour lui-même, nostalgique et moqueur. Ses rythmes réguliers se dérobent soudain et se cassent. Ses rimes, dès qu'on...
"Je cherche et j’ai trouvé des poèmes au bord de la mer, comme on cherche des fragments de bois ou de pierre étonnamment travaillés et polis par les flots. Ces poèmes résultent eux aussi du long travail, du long séjour de quelque chose dont l’origine, la nature première...
M. Ibost est un homme qui surgit toujours après les désastres. Guérisseur, mage, Raspoutine du département, il dépouille les familles en détresse sous prétexte de les sauver. Avant 1939, il devient le rival d'un adolescent. Il est celui qui lui prend à la fois sa mère...
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