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Le Pétrel se trouvait en cape, à sec de toile, par 40°55' de latitude Nord et 24°44 de longitude Ouest.
Publié en 1935, ces « récits de mer » sont de courtes nouvelles dramatiques et sobres.
"Thomas Breyton qui s'était porté à l’extrémité de la passerelle, leva les deux bras aux mains bandées pour répondre aux acclamations de ses camarades. Il pensait : "je disparaîtrai, comme Naublanc, et tout de suite. Il faut que je m'arrange pour quitter le bord sans...
"Peut-être Claude ne me pardonnera-t-il pas de livrer ce secret qui nous lie depuis notre jeunesse. C'est que Claude est devenu un homme important. Je n'oserais pas, assis à la table qu'il préside, raconter cette aventure; les enfants lèveraient vers leur père des yeux...
La marche, ça a toujours été mon fort. Même le jour du Sabbat, je ne me privais pas de me promener, sans sortir toutefois des faubourgs, sans aller au-delà de la limite prescrite par la Loi, des deux milles coudées de rayonnement permises. Une voix me disait à l'oreille...
"J'aime trop la mer et mon métier de matin pour ne pas avoir voulu tout savoir et, sans le secours de professeurs, je devins capitaine au long cours. Pour beaucoup de jeunes hommes, c'est le but à atteindre. Nantis de leur diplôme, ils se font inscrire au bureau...
Je conterai une histoire de ma jeunesse ; elle est innocente et fantasque; elle côtoie le crime et l'enchantement. Alors que je n'avais ni scrupules ni faiblesses, mais seulement des désirs et des désespoirs; je n'évitais pas l'obstacle, mais je l'enlevais ou m'y...
"J'ai pris au vol des instantanés de mon temps et de moi-même, mal débrouillés et qui chevauchent. qui pourrait aujourd'hui séparer nettement les choses, les images des hallucinations? Les évènements vont vite, plus vite que la pensée, et débordent le spectateur. Si...
La Muse vagabonde est le premier recueil de poèmes publié après la mort de Raoul Ponchon, en 1938. On le connaît également sous le titre de Gazettes rimées, d'après sa collaboration avec Jean Roques au Courrier Français de 1888 à 1908.
« Cet homme, que je suis devenu, restera inconnu. Si jamais je survivais, je sais bien que ce ne serait pas moi, puisque même de mon vivant, je ne suis pas cet homme que les autres imaginent et que je ne sais pas moi-même qui je suis. »
Eh bien voilà. C’est fait. J’ai ce que j’ai voulu. Le terrain est déblayé. Nu. Complètement nu. Et m’appartient. Une victoire si totale, et si chèremenl acquise, me laisse incertaine soudain. M’effraie : les ponts sont coupés derrière moi, il faut avancer. J’ai fait le...
"Le mythe de Narcisse est une vérité humaine. A la nymphe Ciriope, mère du splendide adolescent, le devin Tirésias avait prédit une fatalité et permis un espoir ; Narcisse attendrait la vieillesse s'il ne se connaissait pas. Vous savez la suite.".
Ce volume - qui rassemble, sous son titre général, les trois premiers tomes des mémoires de Clara Malraux - raconte d'abord l'histoire extravagante d'un jeune couple de l'entre-deux-guerres ; lui, ténébreux et exalté, hanté par le désir de gloire, apprend à devenir...
Le matin du 2 novembre 1902, sur un rivage de la baie Mac Murdo, par 77° 50' de latitude sud et dans les parages du 166e méridien est, le capitaine de la Royal Navy, Robert Falcon Scott, commandant de l’« expédition nationale antarctique anglaise », ayant choisi comme...
"Sous la voile réduite, les cirés ruisselants d'eau, ils dansaient sur le dos de la houle comme des cavaliers sur leur monture, et ces diables d'hommes lançaient le grappin, crochaient quelque part, se hissaient à la force des poignets et tombaient à bord, casqués...
"Il s'agit d'un drame passionnel, de l'ordre le plus effrayant, et il se découvre à l'occasion d'un charmant bibelot, d'un vieux missel que cherche un bouquiniste, mais quel bouquiniste !" Paul Bourget
"Il n'eut plus la force de se contenir, il sortit de la cabine et courut de toute sa force, heurtant les cloisons de la tête et des épaules, comme un fou. Un escalier encore, une coursive, et le silence inquiétant, et les plaintes, et les sanglots restaient derrière...
" Le fleuve de lave aux franges d'argent bouscoulait ses lames d'un bord de l'horizon à l'autre. "Ecartez les navires. Demander un torpilleur. Mais s'il n'arrive pas avant la nuit prochaine?".
" A Blaise Cendrars, qui a écrit L'Or, en souvenir de quatre années de tristesse vécue côte à côte. Affectueusement." EP
" Dans le grand silence qui suivit, la mèche d'un cierge dont la flamme rougeoyait, grésilla. Tous -les marins, Mrs Linsell, Mrs Shane, les amants- fixaient intensément du regard le visage durci aux yeux ouverts de Warvick, qui cependant paraissait exprimer une torture...
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