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Jadis, il y aura de cela un an dans un millénaire, ils butèrent contre les angles de leur peau, se firent des bleus à l'ombre, puis sortirent de leurs yeux. La lune qui barra leur chemin fut lapidée à coups de galets qui leur revinrent grossis de leur écho.
Tous les soirs, à l'heure où ces poèmes cadenassent leur porte, j'entends cet homme aimé arpenter les pages, indifférent aux mots qui disent sa mort. Mots douloureux qui le suivent à distance, attentifs au bruit de leur pas d'encre.Tous les soirs, à l'extérieur des murs...
Qui a giflé la lampe ?Qui a cassé Frédéric ?Qui a répandu des larmes sur la table et pourquoi pleure l'encrier ?Qui stoppera le saignement du parquet ? Arrêtez, il y a maldonne : ramassons les mots, mélangeons-les ; redistribuons-les de nouveau. Que chacun réintègre sa...
À l'espace meurtri du pays, se substitue l'espace de la page. Aux hommes qui meurent, se substituent les mots qui piétinent les chemins de l'écriture. Mots cris qui parcourent la peau du poème. Mots qui rougeoient, puis s'éteignent parce que, de l'autre côté des hommes,...
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